"...Как всегда, в голове ее звучала мелодия, и она напевала ее себе под нос.
– Что ты поешь?
– Это написал один тип, его зовут Моцарт.
У Гарри было хорошее настроение. Он быстро переступал вбок ногами, как заправский боксер.
– Имя вроде немецкое.
– Кажется, да.
– Фашист? – спросил он.
– Кто?
– Я спрашиваю, этот самый Моцарт – фашист или нацист?
Мик подумала.
– Нет. Эти ведь недавние, а он уже умер.
– Ну тогда хорошо. – Он снова принялся наносить удары в темноту. Ему хотелось, чтобы она спросила, почему хорошо..."
– Что ты поешь?
– Это написал один тип, его зовут Моцарт.
У Гарри было хорошее настроение. Он быстро переступал вбок ногами, как заправский боксер.
– Имя вроде немецкое.
– Кажется, да.
– Фашист? – спросил он.
– Кто?
– Я спрашиваю, этот самый Моцарт – фашист или нацист?
Мик подумала.
– Нет. Эти ведь недавние, а он уже умер.
– Ну тогда хорошо. – Он снова принялся наносить удары в темноту. Ему хотелось, чтобы она спросила, почему хорошо..."
Комментариев нет:
Отправить комментарий